NINA

« et dans le cours de chacune de ses journées, son cœur descendait de sa poitrine à son ventre. dès le début de l'après-midi, il était envahi par le sentiment que rien n'était bon, ou bon pour lui en tout cas, et par le désir d'être seul. quand venait le soir, son désir était satisfait : seul dans l'immensité de son chagrin, seul dans sa culpabilité sans but, seul même dans sa solitude. je ne suis pas triste, je ne suis pas triste, se répétait-il sans cesse, je ne suis pas triste. comme s'il avait pu réussir à s'en convaincre un jour. ou à se duper. ou à en convaincre les autres – la seule chose qui soit pire qu'être triste, c'est que les autres sachent qu'on est triste. je ne suis pas triste. je ne suis pas triste. car sa vie aurait pu accueillir un bonheur sans limites dans la mesure où c'était une pièce vide, blanche. il s'endormait avec son cœur au pied du lit, comme un quelconque animal domestique qui n'aurait pas fait partie de lui du tout. et chaque matin il s'éveillait avec son cœur de retour dans le placard de sa cage thoracique, devenu un peu plus lourd, un peu plus faible, mais pompant toujours. et quand arrivait le milieu de l'après-midi il était de nouveau envahi du désir d'être ailleurs, d'être quelqu'un d'autre, quelqu'un d'autre ailleurs. je ne suis pas triste. »

NINA AGATHA PETERKENNE
vingt-deux ans, né le vingt-et-un janvier
mannequin, chez marilyn